第1027章 旧区码头的铁锈余晖 （2 / 2）

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他拔掉保险销，拇指抵住击针簧片，没扔，先听。

听风向。

海风从B7闸口灌进来，带着铁锈与柴油味，正把白雾往东推——朝大圈龙藏身的西侧泵房方向。

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他抬臂，甩腕。

第一枚弹斜向上四十五度射出，在离地八米处炸开。

不是光，是声——高频超声波混着次声波，专扰前庭平衡。

大圈龙刚吼出“关灯！”，膝盖就一软，手肘撞上钢梁，M4A1枪口歪向天花板。

第二枚，直射他面门。

绿光彻底熄了。

夜视仪镜片过载熔断，一缕青烟从大圈龙额角冒出来。

第三枚，沈涛边退边掷，落点在冷库出口坡道中央。

强光炸开时，他已背起豪哥，右肩硬扛着那具失温身体的重量，左腿拖着撕裂的韧带，冲进光晕边缘的灰影里。

冷气、硝烟、血味混在一起，呛得喉咙发甜。

门外不是接应车。

是火。

阿坤那辆改装过的三菱帕杰罗，只剩半截底盘躺在焦黑油坑里，轮胎熔成沥青状的黑团。

二十米外，三个蒋家伏兵蹲在集装箱顶，AK-105枪口齐刷刷指向坡道出口——他们等的不是逃命的人，是确认沈涛是否活着出来的活靶。

沈涛没停。

他侧身贴住冷库锈蚀的排水管，把豪哥往怀里压得更紧。

豪哥的呼吸喷在他颈侧，微弱，却带着一种奇异的节奏——吸气三秒，屏息一秒，再呼气四秒。

那是洪兴密训里“脑干校准呼吸法”，专用于高危状态下维持神经突触清醒度。

豪哥嘴唇蹭着他耳廓，声音轻得像一片铁锈剥落：“……C栋地下二层，七号承重柱。混凝土标号C80，内嵌钛合金夹层。编号‘Q-7’的原始账本，刻在柱芯钢板上。”

沈涛脚步一顿。

不是为账本。

是为“C栋”。

港岛旧区只有一座C栋——蒋氏资本控股的“云顶中心”，七十二层玻璃幕墙，顶层直升机坪常年停着两架贝尔429。

豪哥又说：“吊篮……清洗公司备案在你名下。三个月前，你让阿坤改过钢缆张力传感器。”

沈涛没应。

他只是把豪哥往上托了托，右手探进工装裤后袋，摸出一枚铜质钥匙——表面磨得发亮，齿痕被指甲反复刮过，边缘有细微豁口。

那是云顶中心外墙清洗吊篮主控箱的物理密钥。

他抬头。

远处，云顶中心的轮廓切开夜空，玻璃幕墙映着码头火光，像一柄竖立的、尚未出鞘的刀。

云顶中心七十二层，玻璃幕墙映着凌晨三点的铅灰色天光，像一块巨大而冰冷的墓碑。

沈涛背着豪哥，悬在三百米高空。

风从东面来，带着维多利亚港残留的咸腥，刮过他左膝裸露的伤口，血痂裂开，渗出淡红水珠，在低温里迅速结成暗色冰晶。

他没低头看，只用下巴压住豪哥后颈，确保呼吸节奏同步——吸三、屏一、呼四。

两人的心跳正通过脊椎共振，慢得近乎停滞。

吊篮是旧的，钢缆有磨损，但张力传感器被阿坤调过：误差值设在0.7%以内，刚好够骗过楼宇自检系统，又不至于在骤停时崩断。

他左手扣住吊篮边缘，右手摸向腰后硬壳包——不是EMP手雷，是那枚铜质钥匙。

钥匙齿痕早已被指甲磨钝，但尾端那个微凹的“Q”还在。

他把它塞进锁孔，逆时针拧到底，再回弹半圈。

“咔。”

一声轻响，吊篮主控箱盖板弹开，露出内部裸露的三根线缆：红、黑、黄。

黄线是应急手动升降信号线，绕过所有安防协议，直连顶层机房配电柜旁的物理继电器。

他扯断红线，剪断黑线，只留黄线。

然后，用牙齿咬住线头绝缘层，猛地一扯——铜丝裸露，泛着哑光。

他把线头按进继电器接入口，拇指用力一顶。

吊篮无声上升。

不是匀速，是顿挫式攀升：每升五米，停0.3秒，再蹿三米。

这是豪哥教他的“盲升法”——避开红外扫描的固定扫频周期，也躲开大圈龙在二十七、四十一、六十三层布下的震动引信地雷。

那些雷不靠压力触发，靠的是楼体共振频率突变。

而吊篮此刻的节奏，恰好卡在建筑阻尼器的自然衰减波谷里。

七十二层外墙，一扇未闭严的通风窗缝隙只有三厘米宽。

沈涛卸下豪哥，让他背靠吊篮壁坐稳，右手探入窗缝，指尖摸到内侧滑轨卡榫——锈了，但没焊死。

他抽出战术匕首，刀尖斜插进缝隙，手腕一震，高频颤力顺着金属传导，“嗒”一声轻响，卡榫崩开。

窗扇无声滑开。

他翻进去，落地时膝盖一软，右腿旧伤撕裂般抽痛。

但他没停，转身将豪哥拽进，反手合窗，再用匕首柄敲击窗框三下——这是约定信号。

窗外，吊篮缓缓降回六十九层，伪装成例行清洁作业。

办公室里空得异常。

没有守卫，没有秘书，只有蒋先生一人坐在超长胡桃木办公桌后，面前三块曲面屏幽幽亮着。

中央那块，进度条停在99.99%，下方一行小字：【交易确认中｜等待离岸节点签名｜倒计时：00:00:03】